Был понедельник, и они шли к солнцу по канату.
Зря я бросил свою душу у порога -

Поиссохлась. Измельчала.

Но не мог уже тащить такую ношу -

Всё царапалась, кричала.



А её пускай утащат ночью в лес

Злые волки, злые волки,

Я её, если надо, ворочу.

Нет души, есть двустволка...



А душа-то по болотам поразбухла,

Ожила, пристрелялась.

Её серый волк носил под серой шкурой,

И она мне не давалась.



А я волка прострелил навылет в грудь,

Прострелил навылет в грудь,

Но ведь душу-то свою не воротить,

Не воротить, не вернуть...



Она в меня не лезет,

Она меня не хочет,

И с жёлтыми глазами

Всё ждёт и зубы точит.



Душа моя чужая

Обратно рвётся в стаю,

И я бегу за ней,

Я волк, я это знаю...